You remember...We used to run and hide...!

Pela janela entra a luz difusa, enquanto o Inverno avança a passos largos. A Primavera vem lá ao longe, traz a esperança dum mundo que no fundo ainda não está acabado. Com a brisa chega o cheiro adocicado de um Inverno que em certos lugares é feliz, o chocolate quente, o aroma da cinza que se espalha depois de brasas, depois de madeira, depois de árvores. O grito infantil, não é mais que um chamamento, um daqueles sintomas da nossa velhice, da nossa nostalgia. Eles brincam incessantemente, eles gritam incompreensivelmente alto. Não os oiço, não os percebo, já os ouvi...já os percebi...! Há voltas que o mundo não volta a dar, há alturas em que não posso sair e jogar ao berlinde, que não posso ficar com as unhas dum escuro que só a terra dá. Olho pela janela, o que sentia não era mais que uma ilusão, não passa de um engano, de um desejo incrivelmente real, tão real quanto puro. Vejo-me naquele campo a gritar...Os parvos dos miúdos não brincam, a minha mãe acena-me...Tens de ir para casa João...Já é de noite, vais perder os berlindes, não vês a bola. Raio da composição da professora Alice, não a fizeste João, não a fizeste...